Dizem que o dia 14 de março é o dia da Poesia. Besteira, não acredito nisso não! Esse tipo de coisa não tem dia nem hora. Na verdade, é coisa de quem tá além dos limites do Tempo. Você dedicaria um só dia pra poesia? Eu não, não mesmo. O + absurdo é que até já me chamaram de poeta. Eu?
Poeta Não!
Não sou poeta
às vezes triste,às vezes alegre
e quando não, minto
Não sei definir tristeza, nem alegria
apenas minto
fazendo de conta que sou poeta
Minto com classe, com pompa
minto na cara da verdade
com elegância, pois sou educado
mesmo sem ter lido o Livro
Disseram um dia
que eu seria político, advogado, profeta
mas como o emblema da palavra
não bastou pra faze-la falar
decidi calado
acordado me dizer poeta,
pois não há verso longo
mais eloqüente que o silêncio curto
nem texto curto
mais envolvente que o silêncio longo
Foi então que certa noite
eles trouxeram o Livro
e lá estava escrito:
"todo artista é um canibal, todo poeta é um ladrão!”
Diante do silêncio, o barulho fez sentido
virei rebelde, virei travesso, virei pelo avesso
mas nem cheguei perto do efeito;
meu verso não soava direito
e pela sintaxe eu não tinha respeito,
só que o branco pede o preto
e um fulano meio cego me achou legal
e um sicrano meio surdo me achou bacana
“eu não entendo o que você fala,
nem discordo do que você diz,
mas é porque em você
fala o poeta do verniz!”
Entre espelhos imodestos
senti repulsa pelo verso
desenhado por minhas mãos
e eles ainda juraram
que tal sina era infinita,
se a carreira eu abandonasse
como Poeta Maldito
com sucesso me venderiam,
ou mesmo se dramaticamente
eu me matasse
aí romanticamente achariam
um poético suicídio
Em vez de eu virar poeta,
a mentira virou verdade
eu, um profeta sem legado
mas cadê a felicidade?
Minha vida
um poema trágico se tornou
enquanto nem mesmo cômico
meu verso soou
Será Deus o verdadeiro poeta
e eu fruto de sua imaginação?
Ou será o Diabo que escreve
através de minha mão?
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